Vieirando

2011-03-30T07:27:00.000-07:00

Um dia, o caminho que sempre esteve lá torna-se irrecusável. Tanto me esperei e, com meus olhos tomando banho, preparando-se para sair, digo: este blog ficará em silêncio por tempo indeterminado. Aonde vai dar este passeio? Não sei. O imprevisível de todos os caminhos. O inegociável chamado.

A gente se vê no papel.

Trinca

2010-12-22T03:57:00.000-08:00

Gego - SemTítulo - 1963

Ele nunca havia se fixado nas estrias. Dezenas, contaminam as coxas, as páginas, como pelotões de um exército à espera de ataque que nunca virá (veio, algum dia, há muito?).

Estrias sobreviventes a todo tipo de tratamento estético. Tripas pulsadas vivas, claras, revelando e cifrando a histeria, a escrita fresca.

- Adriana?
- Oi?
- Nada.

Não podia expor as estrias. Já estavam expostas. Eu é que não reparara. Reparara?

Ele atento ao movimento imóvel ~~cobrindo~~ recobrindo (descobrindo?) ~~a pele,~~ as páginas. Rasuras de poros. Veredas, fotografia de ondas, pelotões estáticos, enguias congeladas. Estética da imperfeição. Falha da unidade.

Eram uma única ~~estria~~ estrias.

- Adriana?
- Oi?
- Nada.

Ela está posta nos traços transbordados da estrutura - planta escapando da construção, rabiscando o ar.

Vejo os traços secretos dela. Contornos, grifos, rascunhos.

Ele verte lágrimas. Gota a gota, riachos rasgam a nossa face. Eu estou numa margem; ele, em outra. Quem é ele? Quem é você que, pela persiana, espia?

- Adriana?
- Oi?
- Nada.

Potência revelada em cada linha, o tecido completo contemplado num ponto cruz que estabelece a vertigem.

Pele que era pretendida para outra coisa. Não obedece. Caligrafia rebelde, que passa rasteiras no lápis e pinça o olhar habituado.

Movimento: gesto que trapaceia a forma e inaugura o desfazer da idéia que nos escravizará. Vinco que nos vincula.

- Adriana?
- Oi?
- Nada.

O rastro de um avião. Pipa empinada com cerol fissura o vento. Mão que puxa a pauta de um caderno. Essa neurose, essa neurose, essa neurose... a nossa carne crua no mundo.

- Adriana?
- Oi?
- Nada.

Ele é campo sem rios, lençol freático sem vazão. Eu sou a chuva que molha a sinastria. Elas são o vazio que hemorragia o invólucro.

- Adriana?
- Oi?
- Nada.

Ranhuras... ranhuras... escrituras.

A língua constata a fibrosidade da superfície que me designa. Os fios desaguam nos olhos, nos cabelos, nas unhas, em você. Não desaguam em nada.

O subterrâneo intuído na boca-de-lobo. Imaginação-frincha deformando. Movimento desse texto estático que me - Adriana, ele, eu, você - costura na página, no nada.

Sagração

2010-12-20T05:49:00.000-08:00

no mundo, liberto An:
Antonio, tu me tontea
Antonio, tu me arrazoa
Antonio, tu me entornaste
em cada canto teu,
eu me inteira cantei.

Antonio, meu cúmulo
Antonio, meu túmulo

então, dormi contente
de, então, tombar em ti
Antonio, salvei-me em Ti
com um tanto de atenção.

2010-12-18T03:46:00.000-08:00

Dobradiça

2010-12-16T11:06:00.000-08:00

- Pedro?
- A gente não se fala. Não tem memória? É só desprezo puro, destilado!
- Calma. Tira esse estilete do meu pescoço um minuto. Preciso dizer algo realmente importante. Para nós.
- O que é?
- Vamos fazer algo belo juntos.
- Você é louca???
- Pedro, eu te odeio tanto, num crescente. Não quero te odiar mais... para não correr o risco de começar a te amar.
- Vamos.

2010-12-15T06:38:00.000-08:00

Posso me sentar, Antonio? Veja, essa refeição começou anteontem na minha cozinha, que, olha, ainda está sem gabinete... você reparou nos canos à mostra sob pia? Falo isso como se isso importasse. Importa?

Venha ver o molho dessa massa. Custou a ficar assim como está. Ai, espirrou na sua blusa? Desculpa. A gente limpa já para não manchar. A minha tá toda suja, olha só! Deixei manchar, parece uma aquarela, não parece? Molho interminável. Nem me lembro mais de todos os ingredientes que entraram. Podemos degustar juntos e, feito sommeliers, discriminar cada micro partícula de tempero do oceano, podemos? Esse molho merecia uma taça de cristal. Como eu queria que a sua língua enxergasse como a minha enxerga.

Ainda bem que não enxerga. Assim, posso contar o que a minha vê. Você vai imaginando aí. Depois, me mostra. A sua língua escuta? Antonio do céu, Antonio, Antonio, olha, experimenta! É delicioso! Toda a nossa horta entre ervas daninhas está aqui neste molho. Olha, se molha, se lambuza.

Os tomates, em carne viva, foram muito, muito, muito macerados, cada um. O pilão explodia os gomos, as sementes - rim expelindo suas pedras. O sumo voava longe, você precisava ver. Os azulejos menstruavam, minhas mãos menstruavam. Deixei o suco dormir perto da janela, com sal, para que coagulasse até virar placenta. Tomilho! Eu me lembro! Foi um terço de tomilho, um ramo inteiro. As folhinhas destacadas, uma por uma, entrando em romaria no mar vermelho. As pimentas que você trouxe da Índia.

Meu Deus, Antonio, você tinha pimentas da Índia, de tão longe, sabe-se lá quem plantou essas pimentas, que mãos colheram... Ouvi dizer que quem colhe pimentas tem problemas de visão. No começo, os cientistas achavam que alguma substância ingerida nas regiões de plantio provocava a atrofia dos músculos oculares. Mas, depois, descobriram. As unhas raspam na casca das pimentas e o ardidinho vai para os olhos quando a vista coça. E a vista sempre coça. Esse ardidinho penetra na glândula produtora de lágrimas e vai corroendo as células da pupila. Sobra a cegueira pura.

Fervura. O molho ferveu até não haver mais força para borbulhar, até o próprio fogo ceder. A lenha estalando e o líquido se revirando na panela. Briga de barulhos - bruma grossa me abraça. O vapor misturado com a fumaça e com ele mesmo e ela com ela mesma e com o meu suor. Chegou num ponto de não se enxergar mais nada além da labareda e suas fagulhas. Farol no nevoeiro. A vista ardendo. Eu me guiava pelo barulho do molho e da lenha, a conversa em outra língua que tive de entender.

Quando o fogo começou a se acalmar? Não sei. Não dá para saber. A subida vira ladeira sorrateiramente. Você é descido do jeito que pode. A lenha se calou, o molho se calou, dava para ouvir a neblina caminhando. Não sabia o resultado. A borda da panela envergou, era outra panela: vaso para colocar um arranjo de flores silvestres.

E, agora, o molho morno, na nossa língua. Vê? Era um apetite.

Penumbra

2010-12-14T01:27:00.001-08:00

Para Antonio, meu Abismo, meu everest, meu orvalho-Amor, ausência que me transforma todo ontem e amanhã em abc:

Como será que serei quando tinha 18 anos, tenho, não tenho, teremos, e você me infinitos verbos daqui a um tempo nesses tempos que se embolam e me põem outra e outra e outra agora?

2010-12-10T14:00:00.000-08:00

A fita de isolamento de trânsito, amarela e preta, amarela e preta, enroscou-se em algo, impedindo a circunferência completa que isolaria o acidente. Pela fresta, o olhar dele entrou e misturou-se ao corpo do motoqueiro atropelado enquanto a mãe interditava “não olha que o negócio tá feio!”. Mas ele já estava misturado à cena.

O problema: não é bem como contei. Não é que ele se emocionou com o acidente como quem sente empatia por alguém que sofre e, por um instante, sente em seu corpo a dor do semelhante. O acidente era ele. A fratura exposta era a fratura exposta do seu coração.

Devidas proporções: ele tinha só cinco anos.

- Mas e daí?

É. E daí? As pessoas, sendo pessoas, podem fraturar o coração, assim como qualquer outra parte do corpo, em qualquer idade. Aos cinco anos, o coração dele era, desde sempre, a hemorragia, a fratura – exatamente a ferida do motoqueiro morto

- Tava morto?

Não sei. Mas, pelo menos, quase.

Era o mesmo ferimento do coração dele e do motoqueiro. Não é que um era igual ao outro. Era o mesmo, que atravessava os dois, que se cruzaram na esquina das avenidas. Será que você pode entender sem ter sido ele?

A mãe tentava interditar o olhar como alguém se esticando para puxar o braço de um ente querido que é arrastado pela correnteza do rio. Tentava. O que foi esse encontro que fez o menino desembocar no mundo?

Só isso

2010-12-10T08:56:00.000-08:00

Prestígio social
esfacelado
feito celofane na água

Grande, grande, grandíssimo
é você apequenado
na minha casa de taipa
sob a pouca luz da clarabóia

Não sei se é sono
ou se é preguiça
Mas
te ver assim,
desmilingüido,
tão quieto-implícito,
faz
uma baita sensação de

por isso.

2010-12-06T02:27:00.000-08:00

A odalisca tristando
ao caracol em atrito
sem casca

Uma fagulha da cascata
tempesta nele
o resgata

Escorrega na gota
mergulha na tina
só uma isca

A mata nem pisca.
Borbulha. Mentira.
A mata não é

nem atriz.

2010-12-04T15:09:00.000-08:00

Eu?

Eu falo "amo"

a platéia aplaude.

Eu finjo que sambo
A platéia aplaude...

Eu faço playback
A Platéia aplaude

Eu vivo em playback A
PLAtéia aplaude A PLAtéia aplaude
eu sou o pl A PLATÉIA aplaude A PLATÉIA aplaude
eu sou A PLATÉIA APLAUDE A PLATÉIA APLAUDE
eu A PLATÉIA APLAUDE A PLATÉIA APLAUDE A PLATÉIA APLAUDE
eu? A PLATÉIA APLAUDE A PLATÉIA APLAUDE A PLATÉIA APLAUDE
A PLATÉIA eu? APLAUDE A PLATÉIA APLAUDE A PLATÉIA APLAUDE A PLATÉIA
A PLATÉIA APLAUDE eu?
A PLATÉIA APLAUDE e?
A PLATÉIA APLAUDE?

A PLATÉIA APLAUDE A PLATÉIA APLAUDE A PLATÉIA APLAUDE
A PLATÉIA APLAUDE A PLATÉIA APLAUDE A PLATÉIA APLAUDE
A PLATÉIA APLAUDE A PLATÉIA APLAUDE A PLATÉIA APLAUDE APLAUDE APLAUDE

2010-12-03T15:29:00.000-08:00

Você me enxerga.
Enxergando-me,
me encharca

de mim

Nascem passarinhos da terra
verde verdeja
como só o Verde
só pode verdejar

ao ver-te

Você existe. Está aqui -
tudo em tudo berra:
o universo...
o uni duni tê...

2010-12-02T18:24:00.000-08:00

- Minúsculo ácaro,
que não enxergo,
troca de lugar comigo?

Só nessa encarnação,
porque quero indagar
o oco do mim do Invisível.

A morte

2010-12-02T18:19:00.000-08:00

A Roma
em certo momento, morreu.
declínio - desejado -
pela Quietude.

tudo o que quer
O Amor,
inclinado ao dejeto,
ao desejar - o Império -

é A Morte.

2010-11-29T05:08:00.000-08:00

a Ventania me acordou
na cama sobre a relva em que dormia
a sorte é minha
lua cheia agora míngua:
- mia, florzinha amarelazul, mia!
caminha, luar, meu bem,
- vens, tu, Vento, que queres me carregar? queres?

sou Eu o vendaval
vazando à faca as avenidas!
até que que que
que Calmaria.
eu amanso e sonho: o Lodo, a Ladainha

Pulo

2010-11-28T11:58:00.000-08:00

2010-11-27T12:53:00.000-08:00

A trepidação

do som do sino
Extrai de mim
um Estrondo
entretecido com monte de Estrume.

Ou isso se esclarece ou se lacra.

Sesclarecelacra
no Silêncio.

2010-10-01T18:38:00.000-07:00

- Não tem vergonha na cara, não?
- Na cara? Não... no bolso, acho. Às vezes, passo na cara. Como quem passa blush. E passo por envergonhada carola, que se cochicha na penumbra das velas e passa o dedo indicador nas chamas eretas enfileiradas, tão certinhas nos castiçais sem vento...

... até queimar a pele e "Ai!Penitência, Pai Nosso. Penitência...".

No púlpito:
Entre um breu e outro, súbito, deu-se para o mocinho rezando (ex-coroinha, crente, como um louva-a-deus distraído aprisionado em âmbar e tornado broche de madame), rezando, rezando.

Deu-se, deu-se, deu-se, Deus.

O Visitante

2010-09-20T20:09:00.000-07:00

No dia 22 de setembro. Todos os anos, C. descia à mina abandonada cujo acesso era em seu quintal. No buraco iluminado apenas por um lampião, redevorava as peças das vitrines que tinha construído para guardar o corpo de seu Visitante. Ela o esquartejara em pernas, braços, cabeça, tronco, bacia, coração, dedos, unhas e cabelos - cacho por cacho. Todas as partes endurecidas em resina transparente, dispostas de acordo com a secreta organização do horror. O Visitante e seu violão, também esquartejado em cordas, pestana, tarrachas, tampo, trastes e mais trastes.... Absorvida pelas lembranças da Visita, ignorava as aranhas subindo-lhe pelas pernas, tecendo entre seus cabelos.
O tesouro subterrâneo. A constante ameaça.
No dia 22 de setembro. Ela desceu, como sempre descia. Mas, naquele dia, cismou que ele havia engolido uma taça de licor que sumira da prateleira. Nunca havia suspeitado disso, mas, naquele dia, mergulhada nos olhos castanhos vitrificados, desconfiara. Estava com ele a taça. Era preciso abrí-lo. Subiu enfurecida à superfície, os dentes rangendo famintos, em busca de sua britadeira, seu serrote, faca e pinça - o material sanguíneo. Desceu novamente, mal conseguindo carregar tudo sozinha. Os olhos vivos. Perfurou a resina que guardava o tronco, com o serrote rasgou-lhe a pele do abdômen e com a pinça (a pinça era delicada demais, então, largou-a)... com as mãos, fuçou-lhe o bucho. O sangue, incrivelmente, ainda fresco. Como podia ainda estar fresco? Tantos anos encapsulado em resina, numa mina escura... C. tinha sangue, de novo, até os ombros. Pedaços de gordura entrando sob as unhas, o ácido do estômago ardendo-lhe as cutículas descascadas. O lampião apagou.
C. estava só na escuridão da mina. Só, na companhia do cadáver do Visitante. Só.
A lambança começava a coagular quando C. sentiu na ponta dos dedos a boca da taça, enroscada em veias. Pescou-a, como quem, com um arpão, puxa uma moreia de uma caverna infestada de algas.
A taça!!! Apertou-a no peito, lambuzando-se com as gosmas Dele. Bebeu o conteúdo amargo da pescaria e, novamente enfeitiçada, foi, tateando, até o depósito de resina. Derreteu todo o estoque e voltou, novamente cega, arrastando o galão com a lava fervente para a sala central, rodeada pelas vitrines.
Deitou, na banheira, todas as peças do violão ao lado do tronco revirado e, com toda a força que lhe sobrara, despejou a resina sobre os dois. Antes que o líquido secasse, mergulhou ela também. E congelaram-se os três. A taça esquecida num banquinho ao lado.

Os monólogos surdos

2010-09-20T19:23:00.000-07:00

- Ah! o amor...

- Ah! o amor...

- Ah! o amor...

- Ah! o amor...

- Ah! o amor...

- Ah! o amor...

- Ah! o amor...

- Ah! o amor...

- Ah! o amor...

- Ah! o amor...

Ambos

2010-08-23T20:17:00.000-07:00

Ele pegou a gravata azul de minúsculas bolinhas brancas já quase sem contorno, colocou-a envolta do pescoço, mas lembrou-se de que não se lembrava como se dava um nó. Teve que ligar o computador e pesquisar "gravata" "nó". Ficou quinze minutos concentrado, seguindo as instruções. Quando terminou, gritou "meu amor, tô pronto!" Mas o amor estava com o secador de cabelos ligado no banheiro e não ouviu. Não ouviu como não ouviu mil outras vezes o "meu amor" dele e o "meu amor" dela, dentro de seu peito. Meu amor, meu amor, meu amor: palpitar incessante de sentimento tão suavemente adocicado que se esvaia sem que ninguém visse - uma gosma (querendo) escorrendo devagar de não se notar sem atenção.

Escombro tornou-se ambos com Ruína numa noite morna, sem lua nem estrelas , grilos mudos e vento preguiçoso. Num dia que amanheceu tépido de derreter os vidros, as peles, as nuvens. O chantili do bolo liquefez-se e a renda do vestido dela grudou nas costas suadas como grudadas estavam as meias dele no interior do sapato de couro. O calor era tanto... o amor era tanto que enjoava, enojava. As cores do mundo ferviam e transbordavam de suas formas - tudo foi ficando borrado. As bochechas dos noivos esfarelavam-se uma na outra quando se beijavam. Os lábios? Lábio. Baba. Noivos que iam ficando siameses, sugando o mundo e engordando como uma bolha de gordura que infla gelatinosa indefinidamente.

Borrão úmido arrastando-se pelas paredes do mundo no cansaço imemorial de quem carrega nas costas um adulto obeso, com pelancas englobando os ombros, escapando, engolindo.

O suor, a saliva, o sêmen, as caspas como cola. Até que venha um raio injuriado e, por piedade, parta ambos em dois! Depois em quatro! Em oito! E povoe o mundo com infinitos finitos indivíduos.

Holocausto e sobrevivência

2010-08-16T19:26:00.000-07:00

O que há em mim de anfíbio vai nadar em você. A concentração com que são trocadas, por você, as cordas do violão, em mim, vira música. A organização do material sonoro a que você chama de Projeto A, em mim, é outra língua que eu procuro no dicionário e em que creio e, então, recrio a gramática. Aventura de estar mergulhada em pura sensação, com a sua parte distraída fazendo da potência de concentração em mim escultura - ou algo mais útil, como uma poltrona. A abstração completa da razão no corpo, nas coisas, no mundo, chama-se...? Descanso. Coisas. Tantas coisas por colocar em ordem, coisas por coisificar em outras coisas, como um quebra-cabeças interminável de que os seus dedinhos ágeis vão dando conta. Os intervalos entre nossos flancos são preenchidos por teoria e prática e teoria e prática. Depois, tudo isso é dilacerado pela impessoalidade que nos visita infinitificando-nos. Ai, ai, meu Deus... o infinito nos rasgando, estourando nossos tímpanos com barulhos originários para os quais não temos enzimas digestivas. Tic Tac explodindo em Big Bang. Sublime incontido que nos matou afogados. Menos eu. Eu, em mim, é um anfíbio. Então, voltei para a margem e fui descansar na sombra de uma grama.

Flores

2010-07-25T21:26:00.000-07:00

As begônias mortas
e, ouça, estão dizendo: "até que enfim."
Secas.
Vaso
com todo amor-perfeito
abandonado.

Por outro lado,
num terreno estreito
e raso
às pencas,
no cemitério em mim,
avencas e lírios da paz: "conosco tu te importas?"

***

A vida viva
vem vem ziguezagueando vai vai:
assim assim

Notas sobre o exterior

2010-05-25T07:35:00.000-07:00

O povoado Ip zyc tem o curioso hábito de preparar os alimentos e os corpos dos defuntos para a cerimônia fúnebre nos mesmos recipientes. O antropólogo L. Wicurus anotou em sua caderneta:

“Em balaios feitos de cerâmica vermelha assada, as mulheres Ip zyc depositam mandiocas e carnes de caça para serem temperadas com ervas. Depois de curtidas, raízes e carnes vão para o fogo.

(...)

Os mortos são fatiados – separam-se tendões, músculos, peles, sub-peles, veias, órgãos, cabelos, unhas, ossos e sangue. Tudo é colocado organizadamente nos balaios (os mesmos utilizados como panelas), de maneira que o sangue seja represado entre os órgãos, que são circundados por ossos, músculos e, por fim, nas bordas, as peles. O resultado é uma mandala de restos humanos com centro plasmático. Tudo é levado ao forno.

(...)

A espécie de bolo é retirada do balaio e jogada ainda quente no rio.

Obs.: Para os Ip zyc, não há rios, mas Rio. Não há diferenciação entre os cursos de água. São todos um único rio, que muda de cara, dependendo de onde eles (os Ip zyc) estão. É como se “o” rio os acompanhasse em sua peregrinação pela Terra (perguntei de diversas formas se têm algum conceito semelhante ao nosso “Terra”, mas não. Os Ip zyc têm uma palavra – que julguei se aproximar minimamente disso e que pode ser relativamente comparada à nossa “ambiente”: syilus hu, que, pelo pouco que consegui compreender, significa também vida, mas, ao mesmo tempo, é o mesmo termo empregado para o objeto flecha e, com uma pequena diferença de entonação, designa também o balaio descrito acima. É interessante observar, no entanto, que vida é sempre vida singular. Não há A Vida. Ou seja, por analogia, posso concluir que não há Ambiente, mas ambientes. Vida, flecha e balaio (estes últimos, são sempre novos, mesmo quando reutilizados) são sempre singulares (avulsos?), mas há o Rio. Não entendo isso ainda.

(...)

Onde eles não estão não há rio. Mas o coração deles pode estar em muitos lugares, nesse sentido, há rio em muitos lugares. Se não há rio onde estão, ninguém pode morrer. Morrer é uma desautorização, uma espécie de egoísmo da alma, que não quer ser re-misturada ao rio.

(...)

PS.: Há 2 almas: alma falsa, que é representada pela pele, protege a alma verdadeira, que fica no centro da mandala, no sangue. Se, depois de assar, sobrar uma gota intacta no centro do balaio e as peles se reduzirem a cinzas, uma atmosfera mística toma conta de todos os Ip zyc. Mas não sei ainda do que se trata.”

A prova - 3. Ardência

2010-05-20T16:35:00.000-07:00

O menininho borrifou cola spray num casulo. É maldade? Mas ele só queria ver o que acontecia. Agora já sabe.

A prova - 2. Ardência

2010-05-20T16:31:00.000-07:00

Quando você começa a cuidar de um jardim, não pensa nas pragas. Não é que você não saiba que elas existam. Sabe. Muitas vezes, até pelos nomes. Mas não sabe.
Você não pode imaginar o estrago que desferem cochonilhas. Um dia, a planta está ótima. No outro, há uma névoa branca recobrindo as folhas, como um lençol fino de algodão. Você não viu, mas a névoa começou microscópica e foi se constituindo névoa sem que fosse notada. Você vê a névoa sobre as folhas, o caule manchado de branco.
- É poeira. Essa cidade é muito poluída. Com o vento sai.
Depois de algum tempo, as folhas começam a murchar e a névoa não sai.
- Mas um dia as folhas murcham mesmo e caem para que a planta toda se renove. É normal. E nem ventou tanto nesses dias. É isso.
Você não sabe, mas elas estão lá, com os dentes cravados feito vampiros, sugando toda a seiva. Delicadamente.
A planta vai ficando pálida, cada vez mais pálida. Você resolve mudá-la de vaso:
- Talvez esteja apertada...
Quando você puxa pelo caule e a terra sobe mostrando as raízes, você percebe que está tudo infestado. Não há mais como distinguir raízes de bichos. Se retirar os bichos, corre o risco de cortar toda a raiz, matar a planta. Parte da planta é a praga. O que você faz?
Deixa a planta com os bichos para que sobreviva um pouco mais ou acaba de uma vez com planta e bichos? Ou talvez você ache que bichos também merecem viver até que o alimento acabe, até que sejam consumidos por outros bichos... – o seu jardim se transformaria num fecundo viveiro de pragas. As plantas como banquete.

A prova – 1. Ardência

2010-05-19T18:06:00.000-07:00

Assombro de ver o cárcere construir-se no lugar onde o trem descarrilou. Quem perdeu o controle? Foi terremoto.

Cooptada pelo vão, eu fui. Mergulhei no córrego quando na margem gorjeava uma alcatéia de urubus famintos pelos corpos despencados do massacre. Ou foram trovões?

Triturador: Fome, fome, fome. Embora, embora, embora fiapo ao vento, eu resisti à atrocidade deste sopro. Resisti? Celebração mortífera de bicos à espera da minha carne.

Despencam - um a um - os tijolos da muralha.

Embora entre escombros, ainda há dor e morte enquanto me movo: estou viva.

2010-05-13T07:53:00.000-07:00

ex-princesa na varanda
em busca do brinco
que tombou na fantasia

Gota

2010-05-06T06:09:00.000-07:00

Nas asas translúcidas de uma libélula, microfonia pré-show, ouvido surdo.
A tinta para os hieroglifos secou, mas a chuva a refez.
Origami na água vira flor – aquarela derretida de papel...
...ou poluição.

Um nenê brinca na banheira. Splash do sapo plástico, submarino azul, azulejo embaçado. Marolas, marolinhas.

Uma oração que quer engolir Deus e engasga lágrimas de chuveiro.
Silêncio descolado do mundo o obriga a vir ver
orvalhar
o que se seca.

2010-05-04T04:19:00.001-07:00

Há dias, uma bolsa portando um bem-casado azedo. Na esquina, um menininho de capa de chuva de girafinha estica-se sob o pôr-do-solzinho com soninho. Uma brasília carregando os bastidores de uma piscina de bolinhas - uma bolinha com um brigadeiro grudado, com formigas devoradoras.

O aleijado interrompe quando a muleta apoia em falso e ele cai na faixa de pedestres.

- Sua criança imbecil! Não está chovendo, não vê? Em que mundo você vive? Você sabe o que é um mundo? E a sua diferença frente ao universo e a uma girafa? Sabe o que são galáxias e a utilidade de uma capa de chuva? Acorda!

Um homem sério e distinto

2010-04-29T13:59:00.000-07:00

- Tem que ter profissionalismo. Se não tiver distanciamento, objetividade, vira casa de comadre... aí já era. - in the elevator.

Ouviu? É por aí que já era. Quero já era agora na hora. Eu sou um ser humano. E você? É um profissional? Oi, profissional. Quer tomar um chá na minha casa de comadre? Não tenho método, mas faço massagem no seu pé e te conto uma história bem comprida com umas partes faltando. E você pode morder um pedaço da minha goiaba babada. Goiabada. Goiabada.

2010-04-29T13:48:00.000-07:00

À noite, toda noite, em qualquer lugar - suspeito que até nos pólos, pois os imagino daqui - há grilos acordados, tagarelando infernalmente.

É esse barulho que mantém o escuro sobre a Terra, como um peso de papel que segura as folhas sobre a mesa próxima à janela, apesar de o vento querê-las para si.

O escuro quem segura são os grilos, até que, algumas horas depois, eles se cansam do esforço e o dia vence a briga, toma a Terra para si.

Como os grilos, esse emaranhado de afetos que me liga a você, esse novelo de lã eletrizada, esse sei lá entorpecido é que me segura aqui nos dias de semana.

Eu palavro, a palavra eua, nó

2010-04-27T14:56:00.000-07:00

A linguagem me constrói e me corrói. Ou melhor, eu construo um mundo quando este me destrói e corrói meus verbos. Com as palavras, eu e o mundo, nós, nos reconstruímos casados e reconstruímos as palavras que nos corroem, que me palavram e indagam onde sendo estou - por um instante iletrado.

2010-04-16T15:51:00.000-07:00

Do mesmo pé nasce
Manoel de Barros Hitler Adélia Prado Lady Gaga Gandhi Merleau Ponty Usain Bolt Jacques-Yves Cousteau Vaslav Nijinsky Frida Kahlo Mandela Picasso J.J. Rousseau o cantor Daniel Dilma Vana Rousseff Niede Guidon Faustão Freud Amyr Klink Eike Batista Tomie Ohtake Wagner Love
Tu nós vós eles
Eu também tudo nasço morro
Dentro
Murilo Mendes piscou para mim
Sem explicação
uma palavra

Uma Constelação

2010-04-07T10:52:00.000-07:00

Cruzou-me num triz
um esqueleto na lousa
desenhado
lábios bolhando salivas
o professor trisca-o com o giz.
Osso poroso que quebra
arranha
e me aflige

Mandíbula

2010-04-07T10:38:00.000-07:00

Nelson Mandela tem sido meu melhor amigo. Ele entrou na minha vida, faz parte do meu corpo e, por estar em mim, consulto-o, meço minha atitudes segundo o critério de altruísmo que criei a partir do que conheço dele. Na semana passada, sonhei que ele me acordava e, enorme, maior que um prédio, dizia que eu não precisava chamá-lo de Madiba, como todo mundo, podia chamá-lo de Mandíbula.

Desafio-me, tento me aproximar do que eu julgo ser a benevolência mandeliana, que é tão necessária para o mundo. E aí fico com gastrite. Acordo com o meu humano estômago queimando porque dei um passo maior do que a perna. Aguento a gastrite, assim como suporto a saudade que me funda.

Solidão que me escraviza a buscar palavras com que consiga contar a alguém o que é isso que se passa no meu estômago. Não há. Quando acho que comuniquei e não estou mais só, o fio se parte e inundo de novo. Inundo no estômago.

Cadê você que estava aqui? Será que esteve ou foi fantasia da minha saudade? Mandela é um gigante e mora dentro de mim, casa tão pequenina: seus braços e pernas e cabeça e barriga escapam por portas e janelas, vão me rasgando e, desse esgarçar, vou nascendo outra.

Quintal

2010-04-01T20:33:00.000-07:00

Um varal, dois varais, três, quatro. Ali cabe mais um, olha. O quintal é grande, se a gente apertar mais um pouco cabem uns oito ou nove, não acha? E com nove varais vai dar para pendurar um monte de coisas de uma vez só! Cobertores, edredons, lençóis... Esse varal é bom. Aguenta bem, é feito com a mesma fibra que é usada em cinto de segurança. Não tem jeito de cair. As roupas podem ficar em secagem perpétua.
É ótimo para quem tem roupas que nunca secam. O problema é que as paredes que sustentam os varais não são feitas com fibra de cinto de segurança. Mas a gente pensa nisso depois.

Os caga-sebos do meu jardim

2010-03-22T06:58:00.000-07:00

Uma vez,
Dois caga-sebos, um casal de caga-sebos, fez um ninho na árvore do meu jardim. A construção levou dez exaustivos dias. Linha de algodão, pedaço de varal azul, palhas, tufos de cabelo, gravetinhos, lã: e nasceu uma família. O casal de caga-sebos e os seus caga-sebinhos, meus inquilinos. Desde então, todos os caga-sebos do mundo são os caga-sebos do meu jardim.
Outra vez,
Eu passeva de bicicleta e, na esquina da Divino Salvador com a Anapurús, vi um caga-sebo morto. Atropelado. As penas grudadas nas tripas, tudo amassado no asfalto. O bico esmigalhado, virando chão.

Achei que essas vezes não foram à toa.

Trauma

2010-02-11T11:55:00.000-08:00

Quando você anda muitas vezes sobre um terreno mole, mas só no milésimo passeio o lodo se desmantela e você por pouco não se afoga, fica com falta de ar retroativa, pelas novecentas e noventa e nove vezes em que saiu a seco? Como se o desmoronamento ainda pudesse te surpreender nas esquinas do passado e houvesse risco de morrer anteontem.

Parágrafo solitário

2010-02-09T16:07:00.000-08:00

O agente não fala, advoga. A gravata interditou o discurso da vítima, que, impossibilitada de defesa, vive sob rígido código linguístico. Um dia, veio a contravenção causada por intenso sofrimento visceral:

- Matilde, eu te amo. Vamos formar um liame?

A sanção cabível foi:

- Sinto muito. Eu não.

Dois haikais para Marana Borges

2009-11-04T17:05:00.000-08:00

o tempo é tortura
quando saudade esticada
dentro de um só peito

barranco na goela
canyon entre estrofes
o mundo partido

Ex-umbigo

2009-10-02T11:11:00.001-07:00

Acordei mendiga. Vazio absoluto. Xícara quebrada, bule seco. De ontem, só sobrou vento. Escada apoiada em ex-memória. Ex-memória. Água que lava o terreno e enche a pegada de lama. Quando secar, história.

Chá de camomila

2009-09-24T21:01:00.000-07:00

Um pato, uma casa, uma fonte, o cheiro de três dias sem banho colhendo lavanda. Lindo como um desenho de fumaça e aquarela feito por um orixá. Misticismo sofisticado de não precisar de instituição. O ritual é o templo. Todos os dias ele deixa um copo d’água no banheiro para ela beber depois do banho porque refresca as tripas e os dois acariciam juntos o gato durante a novela. Dormem tranqüilos de milagre ignorado.

Divagações sobre a lei antifumo e a minha relação com o cigarro

2009-09-09T21:03:00.000-07:00

Não fumo. Detesto cheiro de cigarro e tenho rinite alérgica – o que significa que meu nariz coça, arde e entope enquanto estou num ambiente com fumaça e, frequentemente, no dia seguinte a uma imersão em tabaco alheio, espirro centenas de vezes (sem exagero) ou milhares, dependendo da concentração.

Acontece que tenho muitos amigos muito fumantes e eu gosto muito deles, adoro estar com eles, ouvi-los, ri-los. E eles, vejo, de estar comigo, ouvir-me, rir-me. O cigarro é um problema entre nós. Eles, sabendo que eu não fumo, preocupam-se com a direção do vento e até trocam de lugar para que a fumaça desvie das minhas narinas, mas, claro, nunca é suficiente porque quem tem rinite detecta o cheiro de longe. Enfim, é sempre um impasse, motivo de negociação. Já me acostumei, faz parte da relação, como faz parte eu reclamar que meu namorado não coloca sempre a mão na minha perna quando estamos no carro. Colocar a mão ou não é uma questão secundária. Central é a negociação. É natural à nossa convivência no carro a minha reivindicação. Eu atuo o papel da que reivindica e ele o de quem prontamente atende à minha súplica carente. Se ele o fizesse sempre automaticamente, algo se transformaria entre nós.

Pois, desde a lei antifumo, algo mudou na minha relação com meus amados fumantes. É incontestável o benefício respiratório da medida. Eu os encontro e não é preciso cogitar jogar minhas roupas fora. Elas não ficam fedidas e eu não espirro descontroladamente. Mas as conversas, antes deliciosamente ininterruptas, passaram a ser entrecortadas, porque eles precisam se levantar, sair do ambiente fechado em que estamos para fumar. Tudo para garantir que os não-fumantes não tenham câncer de pulmão. E foi aí, num desses momentos solitários, que eu pensei que, diferentemente dos 88% que aprovam (segundo o DataFolha), eu não gosto dessa lei. E, como sempre que você começa a pensar muito sobre um determinado assunto esse assunto te caça aonde quer que você vá, encontrei companheiros que me ajudaram a ver como são rasos alguns argumentos do senso comum para a aprovação do cerco aos fumantes.

Jean-Louis Besson, num capítulo que contrapõe qualitativo e quantitativo em A Ilusão das estatísticas, fala que a “atual ‘carolice antitabagista’ (que se inscreve na religião da higiene) recorre, para elaborar seu catecismo, a argumentos de armazém: o custo pago pela coletividade para cuidar das doenças generosamente atribuídas ao uso do fumo. Mas ao armazeneiro, armazeneiro e meio: se admitimos a hipótese de que o fumo é responsável pelas mortes prematuras, é preciso então colocar na relação o sobrecusto social (cuidados médicos etc.) e os ganhos realizados. Como disse Marlene Dietrich em suas memórias: “As pessoas acreditam que, deixando de fumar, deixam de morrer. É falso, claro; elas morrerão de outra coisa”, cujo tratamento terá evidentemente um custo. As mortes prematuras evitam as despesas dos outros doentes, sem falar da economia nas aposentadorias! Não é portanto certo que, apesar de admitirmos que os efeitos do fumo possam ser os denunciados, o fumo custe à coletividade mais do que lhe “rendem” as mortes prematuras. (...)”

Outro que me fez pensar foi Luis Felipe Pondé, colunista da Folha de S. Paulo, que, depois de falar sobre o impulso fascista moderno - que aparece na quantidade de energia gasta para se reprimir o tabaco em nome da saúde dos não-fumantes e da economia em saúde -, diz: “Se comer carne aumentar os custos do Ministério da Saúde, fecharemos as churrascarias? Crianças diagnosticadas cegas ainda no útero significariam uma economia significativa para a sociedade. Vamos abortá-las sistematicamente? O eugenista, o adorador da vida cientificamente perfeita, não se acha autoritário, mas, sim, redentor da espécie humana.”

Na coluna da semana seguinte, Pondé retomou o assunto: “Outro veneno é a associação com a ciência. Aqui tocamos o fundo do poço. Só idiotas, ou fascistas confessos, mesmo que mentirosos, creem em verdades científicas como parceiros éticos.
A rejeição de comportamentos construída via argumento científico tem a seu favor do ponto de vista do fascista a segurança de que ela é inquestionável. E se a “ciência” tivesse provado que os judeus eram mesmo seres inferiores e eticamente poluidores do mundo, seria correto exterminá-los? Ou pelo menos confiná-los?
Imagine, caro leitor, se em alguns anos “a ciência descobrir” que fumantes e ex-fumantes emitem partículas cancerígenas pela respiração. Claro que esse “a ciência descobrir” pode significar uns quatro ou cinco trabalhos financiados por lobbies contra os fumantes. Como proceder?”

Com Pondé, concorda João Pereira Coutinho. Colunista do mesmo jornal, ele também aponta traços totalitários na lei (inclusive o fato de ser apoiada pela maioria - posto que "extremismos políticos só sobrevivem em sociedades cúmplices") em nome da perfeição física. Toma como premissa que a idéia de "fumo passivo" é um mito e, portanto, um dogma. Mas diz duas coisas que acrescentam à essa discussão. Primeira: "Mas o melhor da lei vem no policiamento. Imitando as piores práticas das sociedades fechadas, a lei promove a delação como forma de convivência social. Por telefone ou pela internet, cada cidadão é convidado a ser um vigilante do vizinho, denunciando comportamentos 'desviantes'." Segunda (ele compara a lei antifumo com o antissemitismo de 1933, já que limita a liberdade individual a um nível comparável ao do cerco aos judeus): "A lei antifumo cumpre esse propósito. Proibir o fumo em lugares fechados, como bares ou restaurantes, é um ataque à propriedade privada e à liberdade de cada proprietário decidir que tipo de clientes deseja acolher no seu espaço. O mesmo raciocínio aplica-se aos clientes, impedidos de decidir livremente onde desejam ser acolhidos."

Volto a Pondé: “o que humaniza o ser humano é um equilíbrio sutil entre vícios e virtudes. E, quando estamos diante de neopuritanos, de santos sem Deus, os vícios é que nos salvam. Não quero viver num mundo sem vícios. E quero vivê-lo tomando vinho, vendo o rosto de uma mulher linda e bêbada em meio à fumaça num bistrô.”

A fumaça, ao mesmo tempo que borra os limites entre as pessoas (porque, fisicamente, nos cobre de neblina e, no imaginário, nos envolve num mesmo manto debaixo do qual todo mundo fica mais à vontade para trocar confidências), marca a nossa diferença. Pelo incômodo, reconheço a alteridade – apesar de muitas afinidades e do afeto, temos diferenças imprescindíveis para que haja troca e o cigarro explicíta isso já que eu, não-fumante, preciso adentrar o embaçamento e eles, fumantes, emergir da névoa.

Sobre a importância dos limites, chamo meu caro Bauman, que cita Mellicci:
"(...)E no entanto havia autênticos limites, que lembravam a sua presença de forma tanto mais cruel por passarem despercebidos e não serem respeitados. E um limite, como diz Alberto Mellicci, “representa confinamento, fronteira, separação; por isso também significa reconhecimento do outro, do diferente, do irredutível. O encontro da alteridade é uma experiência que nos coloca em teste: dele nasce a tentação de reduzir a diferença à força, podendo também gerar o desafio da comunicação como um empenho constantemente renovado.” - in: Globalização.

Homogeneizar os ambientes, tornando-os saudáveis excluindo o cigarro, é maquiar o conflito que torna saudáveis as relações. É reduzir à igualdade forçada. O conflito que até a lei era explícito, aberto, frutífero, tornou-se velado. O fumante fica impaciente porque precisa fumar e essa impaciência atrapalha a conversa. Agora, por conta do “sistema” não há mais motivo para negociação. Não pode fumar perto de mim e pronto. O “sistema” picotou a comunicação e eu deveria me apegar ao conforto de chegar em casa com as roupas limpas?

Conviver com o cigarro é bom porque faz lembrar como somos frágeis – algo tão assustador em tempos de plastificação de corpos e triunfo da indústria farmacêutica – aos vícios, à morte (por câncer, úlcera, qualquer coisa), à rinite, ao desconforto (que é mais esclarecedor que o conforto).

Além disso, respirar a fumaça dos meus amigos (pressupondo que eles vão continuar investindo em dentes feios e bafo) garante (se é verdade que o fumo passivo compromete a minha saúde) que eu viverei mais ou menos o mesmo (talvez pouco) tempo que eles. O que é bom porque, afinal, qual o interesse de viver alguns anos a mais sozinha? Mas é óbvio que eu prefiro viver 180 anos ao lado deles. Se possível, vendo os políticos se preocuparem com coisas realmente importantes.

Um talvez

2009-09-03T11:53:00.001-07:00

Ao caipira morador antigo da Av. São João, eu perguntei:

- É aqui a Av. São João?
- Olha, é possível que sim...

Sem uma nesga de ironia, ele ousa não saber em meio a tantas buzinas taxativas. A esse apalpamento humilde do real que nunca o reduz à obviedade eu dei o nome de respeito, mas talvez haja outro melhor...

Fiz um twitter!

2009-08-31T09:28:00.000-07:00

Uma descrição por dia de uma pessoa qualquer. Pedaços de paisagem e recortes de diálogo. Em breve, uma cidade inteira em tijolinhos de 140 caracteres no Twitter: http://twitter.com/pati_vieira .

Espessura

2009-08-26T08:45:00.001-07:00

Todos os ovinhos de chiclete de uma só vez na boca. Sete mastigadas - o suficiente para juntá-los numa massa grande. As casquinhas, ainda não dissolvidas, espalhadas no bolo multicolorido. Os sabores descendo intensos, como mel, pela garganta. Todos os dentes ocupados na maceração. Sete mastigadas e eu pegava cuidadosamente o composto heterogêneo para grudá-lo sob o criado-mudo do quarto. Então, a boca vazia curtia saudade de preenchimento. Mucosa em prantos. No dia seguinte, eu voltava ao criado-mudo. Dessa vez, para descolar com a unha a nebulosa já seca e dura da superfície de madeira (processo que levava tempo suficiente para reencharcar os dentes, os lábios, a língua). Recolocava na boca. Umedecia a pasta até que ela amolecesse completamente e então: sete mastigadas. Persistia nessa atividade rigorosamente lúdica durante dias, até que o chiclete se homogeneizasse e perdesse completamente o gosto e a maciez - que podia ser nunca, eu acreditava, dependendo da qualidade dele e da minha contenção. Consumo lento dos sabores e texturas, cultivo do desejo, interrompido sempre em seu ápice, de modo a garantir mais uma lambida de satisfação no dia seguinte. E no seguinte... e no seguinte... e no seguinte... Minha infância foi toda permeada por essa experiência com a goma de mascar. Os reencontros eram sempre precedidos de assepsia bucal, para evitar contaminação por eventuais restos de alimento. Cada interrupção era um ato de sacrifício que, depois, convertia-se em prazer. Prazer fugaz para que fosse duradouro. E surpreendente. Era sempre surpreendente, pois eu nunca sabia qual seria o último dia, quando o chiclete sairia da minha boca para o lixo.

Encontro

2009-06-22T12:57:00.000-07:00

Belém - Pará (julho de 2008)

- Não esquece de passar a buchinha, tá!?

2009-06-22T12:22:00.000-07:00

O feijão ainda nem tinha ido para o fogo. O alho e a cebola estavam quase dourados o suficiente quando o gás acabou. Julieta nunca tinha trocado o botijão e ficava rezando sempre que Oscar descia para fazer a troca. Ai, Oscar, peloamordedeus, não esquece de passar a buchinha depois... já pensou se vaza? Mas ela estava sozinha. Oscar já morava em outra cidade, com outra família. Era feijão para um só. E o gás acabou.
Julieta não pensava em Oscar fazia tempo. Até desejava, sinceramente, a felicidade plena dele fosse com quem fosse. Não importava que não formavam mais um casal - o amor é sublime e etéreo. Como água que evapora e se desloca no ar, não precisando mais ficar aprisionada ao chão, o amor de seu peito havia se dissipado, atingindo um estado invisível, impalpável, mas capaz de virar chuva. Só que ela não sabia que podia virar chuva. Podia virar tempestade... e a luz piscante do farol que a guiaria até a praia apagara.
- Não há nada mais triste, Julieta, do que cortar pela metade a quantidade de feijão.
- Há, sim.
Acontece que ela só percebeu a tristeza disso naquela tarde. Até então, tudo estava muito bem. Estava. Constatação triste atrasada vem em dobro e ocupa a metade do feijão que ia para o fogo e talvez mais um pouco.
O feijão nem foi para o fogo... paramos no alho e na cebola que sequer foram completamente refogados. Era tão o começo da receita que Julieta... Julieta pôs o coração na panela. Mas não havia gás... ela consumiu-o cru. Sozinha.
A saudade que sentia da presença de Oscar era sem fundo, um buraco negro no meio do fogão tragando tudo e ela não tinha visto.
- Acho que, enquanto tinha gás, o fogo escondia.
- Pois é.
O fato é que as bocas, secas, faiscavam Oscar. E incendiavam Julieta, que queria mais que tudo ouvi-lo dizer – Bonita,.
O vocativo santo que era lareira no inverno, mangueira no verão, guarda-chuva. Vocativo que mantinha tudo sempre morno não importava o que acontecesse: - Bonita, vem!
Podia ficar surda, mas precisava ouvir uma vez mais: - Bonita, vem! Bonita, vai! Bonita, quer? Bonita, pára! Bonita, tudo bem? Bonita, meu bem... em qualquer circunstância, entonação, vinha sempre acompanhado de um conforto inteiriço, inigualável. Lã nobre, cuidadosamente entrelaçada, que embalava os dois com a frouxidão necessária para que houvesse ar alimentando o fogo entre eles.
E o gás acabou. Choveu.

Harpa

2009-06-16T13:56:00.001-07:00

Bueno Brandão - MG

O mato e o acadêmico

2009-06-16T12:38:00.000-07:00

Sabe aqueles caras que fizeram um milhão de coisas na vida, mas não conseguiram levar uma carreira adiante? Sei. Tipo o Edu. É! O Edu... Ele passou a vida começando cursos e faculdades. Concluiu Filosofia, fez mestrado, doutorado, deu aula e depois largou a vida acadêmica. Abriu uma produtora de animação em flash, fechou. Abriu uma produtora de eventos, conheceu a Bia, que era atriz, casou. Num feriado desses, eles foram visitar a família dela em Minas e ele decidiu não voltar. Compraram um sítio, ele ficou. Ela veio. Ele gostou da bota de couro, da espora. Achou que a mão calejada, de cuidar da criação e do cafezal, estava no caminho de dar um charme. Mas, quando elas ficaram mesmo calejadas, ele se esqueceu de pensar se estava charmoso ou não. As pernas se misturavam com os troncos das árvores, os pés com as raízes. Dava para fazer rali na pele do rosto e a Bia... bom, a Bia ficou em São Paulo, no apartamento de 200m quadrados e carro zero na garagem, enrolada num edredon da M.Martan. Num feriado desses, ela comprou três peixinhos para fazer companhia... estava se sentindo tão sozinha.... e morre de medo de que alguma pilantrinha da roça apareça no sítio para fincar o machado no coração do Edu. Mas o Edu só quer saber de fazer fogueira em cima da montanha e acabou nem se lembrando de batizar um dos peixinhos, como a Bia pediu. Putz, tem coisas que só a Bia mesmo para fazer... ela, por exemplo, quis uma casa na praia com o rio passando pela sala. Eu fiz. Eu ia lá todo dia, eu e o pedreiro, uma puta mão de obra que você não imagina. Mas ficou exceleeente o rio na sala. Excelente, viu!? O puro creme do milho. Aí a gente vendeu a casa para comprar o sítio e, putz!

Mais desassossego

2009-06-04T11:11:00.000-07:00

O Livro do Desassossego, definitivamente, arrebatou-me. Frito o dia todo no óleo das desconexões de Bernardo Soares, um ajudante de guarda-livros que mora na Rua dos Douradores, e decidi citar alguns trechos aleatórios aqui pelo seguinte motivo, que ele mesmo explica:

259.
Gosto de dizer. Direi melhor: gosto de palavrar. As palavras são para mim corpos tocáveis, sereias visíveis, sensualidades incorporadas. Talvez porque a sensualidade real não tem para mim interesse de nenhuma espécie - nem sequer mental ou de sonho -, transmudou-se-me o desejo para aquilo que em mim cria ritmos verbais, ou os escuta de outros. Estremeço se dizem bem. Tal página de Fialho, tal página de Chateaubriand, fazem formigar toda a minha vida em todas as veias, fazem-me raivar tremulamente quieto de um prazer inatingível que estou tendo. Tal página, até, de Vieira, na sua fria perfeição de engenharia sintáctica, me faz tremer como um ramo ao vento, num delírio passivo de coisa movida.
Como os grandes apaixonados, gosto da delícia da perda de mim, em que o gozo da entrega se sofre inteiramente. (...)

12.
(...) Se escrevo o que sinto é porque assim diminuo a febre de sentir. O que confesso não tem importância, pois nada tem importância. Faço paisagens com o que sinto. Faço férias das sensações.

252.
(...) Não querer compreender, não analisar... Ver-se como à natureza; olhar para as suas impressões como para um campo - a sabedoria é isto.

23.
(...) O único modo de estarmos de acordo com a vida é estarmos em desacordo com nós próprios. O absurdo é o divino.
Estabelecer teorias, pensando-as pacientemente e honestamente, só para depois agirmos contra elas - agirmos e justificar as nossas acções com teorias que as condenam. Talhar um caminho na vida, e em seguida agir contrariamente a seguir por esse caminho. Ter todos os gestos e todas as atitudes de qualquer coisa que nem somos, nem pretendemos ser tomados como sendo.
Comprar livros para não os ler; ir a concertos nem para ouvir a música nem para ver quem lá está; dar longos passeios por estar farto de andar e ir passar dias no campo só porque o campo nos aborrece.

10.
E assim sou, fútil e sensível, capaz de impulsos violentos e absorventes, maus e bons, nobres e vis, mas nunca de um sentimento que subsista, nunca de uma emoção que continue, e entre para a substância da alma. Tudo em mim é a tendência para seguir outra coisa; uma impaciência da alma consigo mesma, como uma criança inoportuna; um desassossego sempre crescente e sempre igual. Tudo me interessa e nada me prende. Atendo a tudo sonhando sempre; fixo os mínimos gestos faciais de com quem falo, recolho as entonações milimétricas dos seus dizeres expressos; mas ao ouvi-lo não o escuto, estou pensando noutra coisa, e o que menos colhi da conversa foi a noção do que nela se disse, da minha parte ou da parte de com quem falei. (...)

26.
Dar a cada emoção uma personalidade, a cada estado de alma uma alma. (...)

27.
A literatura, que é a arte casada com o pensamento e a realização sem mácula da realidade, parece-me ser o fim para que deveria tender todo o esforço humano, se fosse verdadeiramente humano, e não uma superfluidade do animal. Creio que dizer uma coisa é conservar-lhe a virtude e tirar-lhe o terror. Os campos são mais verdes no dizer-se do que no seu verdor. As flores, se forem descritas com frases que as definam no ar da imaginação, terão cores de uma permanência que a vida celular não permite.
Mover-se é viver, dizer-se é sobreviver. Não há nada de real na vida que o não seja porque se descreveu bem. Os críticos da casa pequena soem apontar tal poema, longamente ritmado, não quer, afinal, dizer senão que o dia está bom. Mas dizer que o dia está bom é difícil, e o dia bom, ele mesmo, passa. Temos pois que conservar o dia bom em uma memória florida e prolixa, e assim constelar de novas flores ou de novos astros os campos ou os céus da exterioridade vazia e passageira. (...)

257.
O pensamento pode ter elevação sem ter elegância, e, na proporção em que não tiver elegância, perderá a acção sobre os outros. A força sem a destreza é uma simples massa.

260.
A arte consiste em fazer os outros sentir o que nós sentimos, em os libertar deles mesmos, propondo-lhes a nossa personalidade para especial libertação. (...)

42.
(...) assim como lavamos o corpo deveríamos lavar o destino, mudar de vida como mudamos de roupa - não para salvar a vida, como comemos e dormimos, mas por aquele respeito alheio por nós mesmos, a que propriamente chamamos asseio.

123.
A renúncia é libertação. Não querer é poder.
Que me pode dar a China que a minha alma não me tenha já dado? E, se a minha alma mo não pode dar, como mo dará a China, se é com minha alma que verei a China, se a vir? Poderei ir em busca da riqueza ao Oriente, mas não da riqueza de alma, porque a riqueza de alma sou eu, e eu estou onde estou, sem Oriente ou com ele.
Compreendo que viaje quem é capaz de sentir. Por isso são tão pobres sempre como livros de experiência os livros de viagens, valendo somente pela imaginação de quem os escreve. E se quem escreve tem imaginação, tanto nos pode encantar com a descrição minuciosa, fotográfica a estandartes, de paisagens que imaginou, como com a descrição, forçosamente menos minuciosa, das paisagens que supôs ver. Somos todos míopes, excepto para dentro. Só o sonho vê com olhar.
(...)
No fundo, há na nossa experiência da terra duas coisas só - o universal e o particular. Descrever o universal é descrever o que é comum a toda a alma humana
(...)
Transeuntes eternos por nós mesmos, não há paisagem senão o que somos. Nada possuímos, porque nem a nós possuímos. Nada temos porque nada somos. Que mãos estenderei para que universo? O universo não é meu: sou eu.

21.
Haja ou não haja deuses, deles somos servos.

Faço aniversário na segunda-feira. Proponho uma troca de trechos inspiradores de qualquer coisa.... em troca, dou mais passagens imperdíveis do semi-heterônimo de Fernando Pessoa que tenho namorado ultimamente. Que tal?

Destino e Abnegação

2009-05-29T13:48:00.000-07:00

Mariana amou Abel.
Abel amou Mariana.
!!!
Três dias de festa
E então?
...
Envelheceram três anos em linha reta.

Um dia:
Ele, arquiteto, desenhando uma torre para a praça no escritório. Ela, atrás dele, retirando suas caspas cuidadosamente, juntando-as alinhadas numa taça - cheirava os dedos para experimentar o odor daquela dedicação tão completa.

Viviam em fila indiana.

2009-05-27T13:15:00.001-07:00

amar é verbo.
Amor é nome.
nome não tem tempo.
verbo tem.
amar é humano.
Amor não é.
amar é mortal.
Amor não é.
amar é parte: daqui até aqui.
Amor é indefinição. Mas significado.
amar é bolha de sabão: piscou, estoura.
.acaba.
Amor não sei

Desassossego

2009-05-27T13:10:00.000-07:00

Eu disse que os livros caem nas minhas mãos para preparar. Mas, ultimamente, eles têm andado no mesmo passo que eu. Comecei a dançar a mesma música que eles, ou eles a mesma que eu. Não estamos mais com uma faixa de diferença. Percebi isso num susto. Fernando Pessoa disse o seguinte, na minha cama, antes de eu dormir, pela boca de Bernardo Soares:

“A fadiga de ser amado, de ser amado deveras! A fadiga de sermos o objecto do fardo das emoções alheias! Converter quem quisera ver-se livre, sempre livre, no moço de fretes da responsabilidade de corresponder, da decência de se não afastar, para que se não suponha que se é príncipe nas emoções e se renega o máximo que uma alma humana pode dar. A fadiga [de] se nos tornar a existência uma coisa dependente em absoluto de uma relação com um sentimento de outrem! A fadiga de, em todo o caso, ter forçosamente que sentir, ter forçosamente, ainda que sem reciprocidade, que amar um pouco também!” E continua: “Sobre as emoções tenho curiosidade. Sobre os factos, quaisquer que venham a ser, não tenho curiosidade alguma.” E mais (e mais!):A renúncia é libertação. Não querer é poder.” Agradeci a Fernando Pessoa por mudar o meu ponto de vista e dormi o sono dos compreendidos.

O meu professor de lógica

2009-05-04T14:26:00.000-07:00

Ele é morbidamente branco. Rosto fino, emoldurado por cabelo bem curto, castanho escuro, com entradas profundas (a do lado esquerdo de quem vê é mais profunda, o que deixa a testa torta) e orelhas estreitas bem coladas à cabeça.
O crânio tem uma formação diagonal, como Felipe, personagem das tirinhas da Mafalda, do Quino. O queixo não chega a ser projetado, mas o maxilar deseja com fervor ultrapassar o nariz, que, por sua vez, é sobriamente reto e, claro, fino. Finos também são os lábios – que escondem dentes enferrujados - e as sobrancelhas, unidas por uma ponte suave que desce em direção ao nariz, formando um “u” obtuso.
Os ombros levantados iniciam o desenho curioso do tronco do meu professor de lógica: meio corcunda, com a região pélvica extrovertida como uma gaveta semi-aberta. Gaveta que abre de supetão quando uma gargalhada o acomete. Nesses momentos, o ponto de interrogação que compõe o tórax quase se transforma em anzol. E, por um triz, eu não sou fisgada. Estou sempre tão disponível à paixão, mas o anzol desta lógica não me alcança, nem esbarra. Fico com saudade. É isto! Saudade de algo que tinha tanto para ser, e no entanto dos nossos tantos não é. Era para haver cópula intelectual. Estou lá para isso, deixo a calcinha em casa, mas não me dá vontade de levantar a saia. E ele, que, aposto, também vem sem cueca, não sussurra no meu ouvido “abra um pouco as pernas...”.
Arrisco ainda que na pele por baixo das invariáveis camisa branca, com mangas dobradas até o cotovelo, por dentro da calça social azul marinho combinadas com sapatos e cinto de couro preto, há perfume. Mas estou longe demais para senti-lo. Longe demais também para sentir a textura dos pêlos pretos e abundantes (estudaria avidamente o cálculo proposicional se soubesse atribuir valor de verdade à proposição: “ele lava os pêlos do peito com xampu.” Por isso, ficam macios), do tipo que povoam as mãos e chegam a constituir uma luva rala que toma até a falange dos dedos. São pêlos do tipo que trepam no peito e se revelam na base do pescoço, à mostra pelo único botão em férias de seu uniforme.
Andar largo, ou melhor, passadas largas – os calcanhares são fincados no chão, como quem cava o caminho. Os pés puxam as pernas, que puxam o tronco, que nunca alcança o quadril. É um andar, por assim dizer, nostálgico. Há sempre uma parte que se demora no adeus e um queixo que queria beijar o peito...
O sotaque é palidamente carioca, com a interjeição “Ah!” (pensativa) tropeçando em todas as frases. E em todas as frases me lembro de que não entendo seus olhos... ele nunca olhou para mim. Talvez por isso não penetre nas minhas ideias. Seguimos assim, suspensos no quase filosófico.

Amor organizadinho em três atos

2009-05-04T06:25:00.001-07:00

Astuta
Borboleta
Coralina

Amarga
Beirada
Contrária

De Astuta Amarga quase que não sobrou nada.
Borboleta Beirada era amante de Adeus.
E Coralina Contrária, Emudeceu, sou eu.

Estrada pedregosa

2009-04-22T05:14:00.000-07:00

Lugar-comum é conforto. É um ponto em que muitas pessoas se reuniram e disseram: é, é isso mesmo. E beberam água para descansar. Por isso há tantos lugares-comuns sobre as coisas que realmente importam na vida, as coisas do homem, as coisas do mundo e dos mistérios do universo.
O amor permeia as três, eu acho. É coisa do homem, enquanto sentimento e nó. É coisa do mundo, pois este se veste de metáfora. E é, obviamente, mistério do universo.
Talvez o mistério não seja uma terceira matéria que realmente importa na vida, mas a interseção entre sentimento e mundo, a linha invisível que ata as duas partes. Enigma. Mas divago.
É claro que, para mim, a coisa mais importante das coisas mais importantes do mundo é o amor. É dele que tento me aproximar em todas, todas, as minhas investidas, todas as minhas perguntas. Nasci escrava disso. É claro que me perco e me enrosco e tropeço, como todo mundo... e eu acho que isso acontece porque só chegamos ao hall de entrada das coisas que realmente importam na vida. Aí especulamos eternamente sobre o que há lá dentro. Farejamos por de baixo da porta, intuímos, colamos o ouvido às frestas, inventamos, mas só. Só! Os lugares-comuns, então, resumem-se a curativos para quedas ainda no hall de entrada. Aí as pessoas se ajudam. Quando uma cai, outra aparece para conduzi-la ao lugar-comum mais próximo, para que possa recuperar a respiração. E a que ajudou, certamente, vai cair também. Então, outro enfermeiro será necessário para lembrá-la onde fica a maca.

Por que será que esquecemos qual é o bálsamo entre uma ajuda e uma queda? Fato é que a memória falha para as maiores trivialidades. Eu mesma praticamente tenho Alzheimer. Esses dias, precisei de auxílio para me lembrar de que, na vida, é imprescindível virar a página para continuar escrevendo. Se você tenta escrever em cima de onde já escreveu, embaralha tudo, ninguém consegue ler e você mesmo pode se atrapalhar no meio de tantas letras sobrepostas. E, mais importante: virar a página não é apagar. Sempre que eu quiser, posso voltar lá para ler. Virar a página é só virar a página e começar outra folha do zero... porque todas as histórias merecem ser começadas do zero, ou, simplesmente, começadas. Assim como merecem ter meio e fim próprios. Mesmo que sobre um calhamaço de escritos, ainda que precedidas por um parágrafo de articulação com o enredo anterior. E o calhamaço de escritos merece descansar. Só assim pode virar tesouro. Se fica exposto sempre... hum... bibelô da sala.
"Como numa viagem, sabe? Você tem a bagagem, guardadinha na mala, e a roupa do corpo. Não dá para levar tudo no corpo." O melhor é que esse band-aid serve para o caso de eu ser a autora, parte da história nova ou da história velha. E isso amansou muitíssimo o meu coração - agora tranquilo e grato.

A impiedade do ritmo

2009-03-24T15:45:00.001-07:00

Para Anis, meu professor.

Hoje foi minha primeira aula de piano. Recebi um elogio pelos meus dedos longos e o potencial que eles tem para acordes largos. Potencial para abarcar tantas teclas de uma vez só! Mas falta destreza. A partitura ainda tão enigmática na minha frente, as mãos ainda pouco elegantes e gentis... estou tentando. Por enquanto é só uma briga, que não deixa de ser dança, com o instrumento enorme. A harmonia é para ser conquistada, com suor, meu deus, quanto suor. Meus dedos estão acordando: alfabetização do corpo, dos afetos. Sinto-me tão civilizada na aula de piano. Um requinte só... que eu ainda cortejo. Ai, como desejo essa sabedoria corporal, esse finesse dos sentimentos em dois tipos de clave. Quero civilizar em música toda a minha dissonância.

O sentido das coisas

2009-03-12T11:17:00.000-07:00

Eu só escrevo sobre amor. Maldição que fui nascer com tanto sentimento no sangue e tantas vírgulas na cabeça. E se o fluxo de coisas estiver errado? As mãos das minhas vias internas... Sangue embriagado subindo e voltando mais embriagado ainda. Ou envenenado.
Fui para Belém sem saber o que procurava. Agora tenho uma pista. Fui para encontrar um livro que só podia ter encontrado lá, naquele momento, naquelas condições: A Disciplina do Amor, da Lygia Fagundes Telles. Era uma preparação. Os livros caem nas minhas mãos para preparar e não para explicar. Só entendo o sentido deles depois. Primeiro vem o espanto.

Linha, nó, tesoura

2009-03-11T06:16:00.000-07:00

Eu tricoto
ele
corta.
Eu tricoto
ele
parte.

Eu desfaço.

Ele volta.
Fica.
Pede para eu tricotar.
Eu tricoto.

Ele
vai.

Eu fico.

A língua grudada no céu da boca

2009-03-06T06:55:00.001-08:00

Tenho um coração devorador e um estômago fraco.
Quando o coração se empapuça com tempero forte,
o estômago faz greve. A boca obedece. Estresse.
A pele mergulhando em direção aos ossos,
o corpo inteiro digerindo o que o coração engoliu sem mastigar direito.
Tudo sobrecarregado. Sem espaço para um copo d’água.
Vou minguando. O pensamento obeso. O coração enjoado.
Tempo lesma. . . áspero.

Monólogo

2009-03-03T11:31:00.000-08:00

Você já vai? Fica mais um pouco. Só mais um pouco. Eu acabei de tirar o bolo do forno, espera esfriar. Eu, eu faço a cobertura em dois minutos, prometo. Eu tava lembrando, outro dia, daquela vez que a gente saiu pra jantar... Olha só, é colocar essa fôrma aqui... ai! Queimei o dedo! Saco. Aí eu misturo isso aqui e isso aqui na panela, mexo rapidinho... fica, por favor. Assim você come um pedacinho. A gente come um pedacinho juntos. É tanta pressa assim? Você não tinha dito que tinha compromisso. Eu arrumei a casa, te esperei, fiz bolo, chá, aluguei filme, pensei em coisas para a gente fazer juntos a tarde toda e você... você já vai? Vem aqui pra cozinha, assim eu te convenço a ficar. O que? Não tô te ouvindo... já vou aí.

Cadê voc...? E o bo...lo... meu... meu amor?

Brocas e metáforas

2009-02-18T09:56:00.000-08:00

Não sei se isso acontece com todo mundo. Será que acontece? Mas comigo é até que bem frequente ter a sensação de estar vivendo uma metáfora. Como quando eu tive uma pedra no rim. De tão literal, a dor virou uma metáfora. Como hoje, quando fui ao dentista e ele perfurou meu dente com uma broca barulhenta, que fez terremoto no meu cérebro. Bem hoje, que o meu cérebro já estava meio bambo. Aí acontece a mágica: eu continuo sentindo dor, claro. Mas ela não é mais dor. É metáfora latejante. Eu chorei e desisiti de explicar ao doutor que as lágrimas não eram de dor, eram de metáfora, de emoção de metáfora. Eu tinha sentido exatamente aquele incômodo horas antes, na noite anterior, quando uma broca perfurou meu coração e causou uma hemorragia. E, na manhã seguinte, vem a broca-metáfora para obturar meu dente e meu coração cariados. Aqui, a hemorragia foi de espanto, por me descobrir poesia. Eu me curo com metáforas.

- Onde se coloca o sentimento diante do amor alheio?

2009-02-05T10:38:00.000-08:00

Era um envelopinho lilás, com um coração no lugar do destinatário, preso no limpador de para-brisa. Eu, que nunca troquei bilhetes de amor em quartas-feiras nubladas, senti raiva. Não era inveja. Era raiva. Espalhar seu amor pelas vias da cidade, à vista de qualquer transeunte, é ousadia demais! O mundo não é alegre e empestear o asfalto com um romantismo, obviamente, restrito a um par de versos entrelaçados em estrofe que não trata só de amor é abusar da própria liberdade na medida em que cerceia a de outrem (que pode desejar não esbarrar em amor). E esse outrem são todos os outrem que não amam - como eu. Ou que, pelo menos, não amam como eu, que é do jeito correto: reservadamente. Amor não se derrama, se engole.

- Eu coloquei no bolso.

Do not disturb

2009-01-26T12:13:00.000-08:00

Quando passa o rastro do encontro, o rastro que traga tudo em volta e te faz viver em função do amor, as outras coisas da vida passam a te exigir, a te intimar. Não que você não ame mais, às vezes ama mais, mas a disponibilidade que o encontro te dá é confiscada.
O encontro é como um acidente. Algo fora da rotina, da razão, do percurso, que te tira de circulação por tempo indeterminado. Como quando você, sei lá, bate o carro e quebra a perna.
- Foi de repente. Não dá para ir trabalhar, sinto muito. Vou ficar em casa uns dias. Se sarar eu volto. Desliga o meu computador, please? Tchau.
Quando você se apaixona, mas se apaixona mesmo, tinha de ter direito à licença de alguns meses, porque, mesmo sem licença oficial, você tira, arranja, forja, rouba uma licença e passa a viver só aquilo. Só aquele furor, só aquela pessoa. E o mundo... que mundo? Há vida além do amor? Nem que seja só durante as madrugadas. A licença, então, é do sono. O sono é desnecessário perto do amor.
Mas aí... mas aí... como quem vira a ampulheta, a partir do encontro, a vida vai enxugando a enchente, o sol nasce e a cidade já está pronta para uso novamente.
Já!
É preciso ganhar a vida e encontrar as pessoas, comprar isto e aquilo, cumprir metas, aparecer em eventos, fazer coisas em geral. Coisas em geral são todas essas coisas secundárias, que perdem o sentido temporariamente quando você se apaixona e que, quando a maré baixa, impiedosamente te sugam e reservam o canto da semana para o sentimento.

Sobre a ordem

2009-01-05T18:14:00.001-08:00

Quando você é organizado, não há acumulo de coisas. As coisas nem são coisas. Cada uma tem seu nome, seu tamanho, seu compartimento, seu lugar. Quando você viaja, na volta, os itens transportados retomam os seus postos sem demora. Quando você é organizado, não há nem demora. Tudo tem seu tempo e o tempo é sempre organizado. Então, é sempre tempo de organizar. Não há reticências entre um segundo e outro, mas décimos, centésimos, milésimos bem definidos. Mas, quando você é desorganizado, tudo se acumula e se mistura e se amontoa. Das coisas, que perdem suas fronteiras de nome, forma, compartimento aos sentimentos, que já não tem forma, compartimento e às vezes nem nome. Tudo ou demora ou se apressa. Se acontecesse no tempo certo... difícil haver tempo certo na desorganização. Quando você é desorganizado, o mundo se amontoa, deforma, borra, desfigura. Tudo vira pintura de Cézanne.
As malas são desarrumadas dias, semanas depois da aterrissagem. As roupas sujas se misturam com as limpas, as molhadas com as secas, as passadas com as presentes e os cheiros tornam-se um. Assim como a bagagem transforma-se em mobília. E a mobília e a bagagem vestem-se de coisas, como todas as outras coisas da casa. Até que um dia você decide abrir aquela caixa de baixo do monte, batizá-la no meio do inferno. Aí você a puxa e tudo desmorona gritando. Seus pés ficam presos.

Devastação

2008-12-12T13:14:00.000-08:00

Eu já tinha acabado com as mangas da casa da Roberta quando ela propôs que entrássemos no sítio do lado para comer mangas direto do pé. E a gente foi. A dona da casa não estava. Foi, pois, uma invasão. Eu, que cresci intramuros, pedindo sempre permissão pelo porteiro eletrônico de tudo, apertando botões e pedindo automáticas licenças, disparei, envenenada por cobiça, na direção da árvore. Subi, desajeitadamente, o tronco e, com a ajuda dela, estabeleci-me num galho. Eu era uma ladra. De mangas. Com essa liberdade roubada, a mangueira era minha e da Roberta. A gente podia tocar o terror ali em cima, acabar com todas as frutas, até cagar de lá de cima a gente podia se quisesse. A sensação de impedir que a dona da casa desfrutasse aquele banquete maduro, doce, suculento, era a melhor parte. Empanturrei-me mais motivada por esse sentimento do que pela vontade que eu estava de comer mangas. O pé era só meu! Podia me esbaldar! Podia rasgar a pele das mangas com voracidade de onça. E quando estava toda lambuzada, em integração completa com o crime, ela chegou e rodeou a mangueira com bodes, de veias pulsantes, querendo as mangas de volta.
- Como é que eu desço, Roberta??? Não sei enfrentar bodes.

Não servia para conceituar

2008-12-04T06:48:00.000-08:00

Não dizia mais que os óculos escuro e de grau do vizinho eram parecidos. Dizia que eram irmãos. Não pensava que os curadores dos museus selecionavam quadros para as exposições. Pensava que eles faziam alquimia com a arte. Quando queria dizer que estava inseguro, saía: eu estou de malas prontas. Não pensava que pensava. Mas que auscultava os batimentos da mente. E tinha um ótimo estetoscópio. De tanto nadar em imagens, ficou mudo.

O nada

2008-11-28T11:23:00.000-08:00

Depois de tomar a grande decisão de mudar de bairro, Ni abriu a porta da nova casa esperando... esperando algo. Algo! Mas só tinha silêncio. À grande decisão seguiu-se um ponto final, mas não um parágrafo. E agora? - ela perguntou. Silêncio. Nem os tacos do chão estalavam. As linhas mudas. Ai, meu deus. O que se faz com esse vazio? - ela se perguntou.

Ah... o amor

2008-11-28T11:03:00.000-08:00

Duas borboletas amarelas namorando sobre o trânsito, às seis da tarde. Tudo parado. Tudo em movimento: para lá e para cá e para lá - teretetê de perder de vista, de sumir entre os escapamentos e esquentar as asas nos capôs! Asfalto? Campo de jasmins.

Sobre como o universo é comportado

2008-10-24T07:03:00.000-07:00

Quando desengenheirei-me do meu engenheiro, um cálculo saiu de mim pelo rim. Ficou um emaranhado numérico em carne viva
dor latejante que fazia: bi bi bi bi. O mesmo compasso que seguia o conta-gotas do amor, quando me rasgou. Descontinuidade tão medida!
Seqüência de racionalidades chorando e dançando cancan ao mesmo tempo.
Um cálculo a cada passo, marcando o caminho para que eu não me perca na floresta, como João e Maria, mas sem João. Trilha de irracionalidades ordenadas - justamente A Disciplina do Amor, da Lygia F. Telles.
É... a liberdade nasce da obediência a esse borbulhar...

De repente

2008-09-24T04:58:00.000-07:00

Um raio estilhaçou a minha árvore de Natal!

atrevidamente,

dos estilhaços brotou um Pé de Cirigüela

Exibindo-se em letras maiúsculas.

Gio e sua jabuticabeira

2008-08-05T18:30:00.000-07:00

No pé do quintal da minha vizinha mora uma jabuticabeira muito fértil.

- E egoísta! - lembra a minha vizinha.

Ela diz isso porque a planta a proibiu de saborear suas remelas negras. Quando está no auge da fartura, põe-se a dançar com o vento um rock'n roll bem animado, convidando os habitantes da vila para um banquete - menos a minha vizinha.

De tudo de todos os passarinhos, apenas uma parte: o bico. De todas as frutas, uma única: jabuticaba.

Revoada

Bico e fruta e bico e fruta e bico e fruta e bico e fruta e bico e fruta e bico e fruta e bico e fruta e bico e fruta e bico e fruta e bico e fruta e bico e fruta e bico, casca, semente e gosma. Asas.

Depenada

Mas eles não tocam nas amoreiras, nem no abacateiro e nem na hortinha. Apenas os adubam. E o jardim inteiro fica com gosto de jabuticaba.

Escapamento

2008-08-04T20:03:00.000-07:00

Quando passo muito tempo enfurnada aqui, escondida no carro, no apartamento, no escritório, no guarda-chuva, no despertador, na moda, intoxicada de indiferença e monóxido de carbono, uma necessidade incontrolável de solidão vai se enroscando pelo meu corpo feito hera na parede do jardim urbano. Também a hera tem vontade de transpor o muro e a cerca elétrica, de se espalhar pelo mundo e esverdear tudo, conduzir formigas.

Fluxos

2008-08-04T19:37:00.000-07:00

Meu amor, mantido no decote da praia, desfez-se em areia com as ondas mar. Os grãos mergulharam profundo e estupraram as conchas. Daí fizeram-se pérolas, que se findaram colares de noivas tomadas de amor... as quais nem vi, pois dormi e sonhei com um amor...

Milagre

2008-07-29T13:20:00.001-07:00

Mariana amou e então. E então... E então: parou no então. Não precisava de um interlocutor, de um outro a quem entregar seu amor, a quem se entregar, já que se confundia com o sentimento. Aquela saciedade bastava. Tinha a eternidade nos pulmões e não queria dividir, não havia como - não Aquilo. Tampouco se sentia só. Descobriu-se religiosa, mariana, ouvindo a brisa do nada diante da imensidão repleta.

Desencontro

2008-07-29T13:07:00.000-07:00

Correram a vida inteira,
um em direção ao outro.
Ele ao encontro dela
Mas
Ela de encontro a ele.

Se desencontraram. Deram com a cara no vazio:

Meia-volta
................................................... odnerroc mariguf

Ele com medo dele
Ela com raiva dela

Vieira e Souza em Algodoal

2008-07-29T10:11:00.000-07:00

Algodoal tem as ruas de areia branquinha e é cercada de água. Só se anda a pé ou a cavalo. Só se anda. As pessoas se chamam Souza, Vieira e Christus. Christus é judeu, um taxista de família fugida me contou. Souza e Vieira, sem falar em Santos, reforçam o meu sentimento de pertencer a todas as maçanetas do Brasil. O que já me incomodou, mas agora sei que não podia ser outro nome o meu.
Vieira é um sobrenome simpático, eu acho. É esbelto, curto, sorridente e tem bigodes grisalhos - talvez sejam os "is" e o contorno português. Souza tem um peso enorme, usa botas sujas de barro, tem cheiro de piscina e gosta de saborear guaraná com nozes. No meu caso, vem de Mossoró, no Rio Grande do Norte, da parte do meu avô materno, Manoel, que também é Honório. Honório também tem bigodes, mas, dessa vez, pretos. É gordinho e usa chapéu. Acho que faria um belo par com Vieira: Honório Vieira. Mas aquele ficou para trás. Vai morrer com meu avô. Santos é apenas um relicário verde - será que é porque é do meu pai e ele é palmeirense? Vai saber a origem dessas coisas. Fica como um anjo da guarda ou um carimbo bento garantindo passagem para o país celestial na classe popular.

Itinerário

2008-07-29T08:39:00.000-07:00

De ônibus se vai para Ananindeua, Guamamontepio, Doca, Bengui, Pedreira-Lomas, São Brás, Umarizal, Nazaré, Sacramenta, Ver-o-peso, Ver-o-peso, Ver-o-peso, Castanheira, Mosqueiro e Arsenal. Passa na José Malcher? Na José Bonifácio. Serve. Há cobradoras de salto alto e esmalte marrom. Bruno Cantuária é artista, Ruy Barata tem estátua segurando O Nativo de Câncer e palavras no gogó da Fafá, mas morreu em São Paulo. O Theatro da Paz, a Cabanagem e o falecido Antônio Lemos são orgulho e ferida estadual. O peixe-boi Maíra morreu aos 55 anos no museu Emílio Goeldi e eu achei dez reais no chão do Parque da Residência, que estava vazio numa terça-feira à tarde, com os quais tomei um sorvete de cupuaçu e de açaí na Cairu. Depois choveu.
Augusto Montenegro construiu um palacete. Francisco Bolonha também. Tudo no começo do século XX, quando as mangueiras ainda estávam sendo plantadas. O antigo Hospital Real Militar hoje abriga o Boteco das Onze, que cobra 40 reais pelo prato de medalhões ao vinho com fettuccine e quase 4 pelo copo de Amazon Beer ou de Amazon River, mas as paredes de pedra e óleo de peixe continuam com as mesmas irregularidades de sempre. O meio-fio é o mais alto do Brasil e o trânsito é problema no jornal. Os taxistas perguntam qual é o perímetro em que você vai e não falam em Abaetetuba e nem nos bebês da Santa Casa. Há mais urubus que pombas e o Ver-o-peso nunca fecha. Comi carangueijo toc-toc quase todos os dias. E, depois, choveu.

Com título

2008-07-29T06:20:00.001-07:00

Descobri um lugar em que me sinto em casa: no ônibus. Foi ontem, indo para Icoaraci. Saindo de Belém, demora. Sentei-me na janela e fui. Demorou demais, mais ainda no relógio do meu pulso. Vento no rosto, sol fervendo no braço. Uma mulher, um homem, outro homem, uma mãe com um bebê chorão ao meu lado. O tênis apertando os pés, inchados do calor. As mãos melecadas de creme hidratante derretido sobre a bolsa no colo. Suor. O nariz pleno de cheiro de manga. Suor. As flores trocando de roupa pelo caminho e as minhas coxas grudando no assento. Aí eu estava à vontade, em harmonia com o entorno. Aquilo sou eu. Os cacos todos recolhidos, atados pelo meu nome em movimento, suando. Minha essência e o ambiente formando um único todo balançando. Mesmo que haja conflito, há, antes, completude. Tudo num caldeirão - cozinhando, sendo. O ônibus entre dois lugares. Não importava o destino, tampouco a origem. Naquela hora, os dois eram a mesma coisa sem sentido. O meio, sim, importava. Eu era só sopro. A ponta da flecha.
Era isso que faltava nessa história. Vim de avião e no avião não há mistura. O espaço é espremido entre duas saídas de emergência (e onde está a entrada de emergência?). A temporalidade não sofre a despressurização que precisa sofrer para que se enxergue na penumbra. Isso só acontece no ônibus, onde se percorre o chão junto com a máquina. É no rodar das rodas, nos chacoalhões que o tempo muda. É esse deslocamento que me acolhe. Num ônibus eu me perco e, então, afirmo-me. Não podendo mais dizer onde termino e onde começa o ônibus com seus passageiros, motorista, pneus, pára-brisa, motor, buzina, cobrador - essa figura tão emblemática do furo que descrevo -, floresço genuinamente. O horizonte mergulha nos meus olhos sorrindo e eu mergulho no horizonte em êxtase. Fico em paz até chegar em algum lugar - meu inferno.

Sem título

2008-07-28T09:28:00.000-07:00

Não adianta viajar se não sei o que procuro. Ou será que a procura, em si, já é achamento e eu é que não vejo? O que percebo é que não sou de lugar nenhum e isso me deixa angustiada. Nasci em São Paulo, mas São Paulo é sempre uma estranha, morro de frio e me perco. Meu coração é piauiense, mas no Piauí não há encaixe, não tenho via de acesso... sou branca demais, gringa demais. Em alguns momentos me sinto em casa em Belém, poderia morar aqui. Mas, em seguida, fica claro que não. Isso não é um lar. Lar é outra coisa... Talvez Belém seja um colo temporário que alegra meus ouvidos e aquece minha pele, mas é só. Não encontro o que procuro. Procuro na penumbra, não enxergo. Procuro, procuro, procuro. A sensação é de despedaçamento. Como se eu estivesse espalhada pelo Brasil e meu destino fosse farejar meus paradeiros. Não me acompanho. Fico agoniada. As pessoas daqui são muito daqui, não poderiam ser de outro lugar. E eu? E eu sou de onde se me sinto estrangeira em mim mesma e tudo o que eu queria era ser nativa? Vim ao mundo cheia de espinhos e para espinhos não há ajuste, mas dilaceramento.

Entre uma pedalada e outra, a finitude

2008-07-28T09:12:00.000-07:00

O Francisco me deu uma bicicleta de aniversário. Ela chegou um pouco atrasada, é verdade, mas é que desde o meu aniversário não tínhamos tido tempo de comprar e andar. E agora, depois das férias, ela chegou. Novinha. Novinhas, uma para mim e outra para ele. É muito divertido. Pensei em ir trabalhar de bicicleta, mas tem um morro enorme e, por enquanto pelo menos, intransponível sobre duas rodas. Ontem nós fomos ao Ibirapuera. De bicicleta, fica a 10 minutos da minha casa. Um caminho besta, mas que me fez pensar tanto... É uma felicidade incrível andar de bicicleta. São Paulo teria menos gente melancólica se todo mundo pedalasse. A outra coisa é que o Francisco não quis comprar capacete. Eu comprei um. O melhor que tinha na loja, ainda por cima. Estou meio sem grana agora que voltei de viagem, mas falei logo para o vendedor que não ia economizar justo em capacete. O Francisco não comprou porque não precisa, porque ele não vai andar muito rápido e nem cair. E, quando estávamos indo para o Ibirapuera, fiquei tão preocupada... e se ele caísse? Ou caíssem com ele? Pode acontecer. E se ele caísse e morresse ou ficasse retardado? Tudo porque ele quis me dar um presente de aniversário divertido. O Francisco é mortal e isso é muito dolorido. Apesar de tudo, ele vai acabar um dia, talvez seja antes de mim e eu não vou poder emprestar o meu capacete. E aí?

Foz em delta;:..:;;:

2008-07-24T14:25:00.000-07:00

Leite de búfala dá desarranjo intestinal em paulistas.

As meninas atrasildas da Ilha de Marajó

2008-07-24T13:50:00.000-07:00

Maria Abre às Seis atrasou meia hora e perdeu a platéia. Mas eu fiquei, confiante. 18h30, ploc. Arreganhou-se para mim. Ploc, ploc, ploc. Uma Maria depois da outra enfeitando o jardim, festejando o anoitecer. Um dia inteiro de preparação e mais meia hora de atraso. Há coisa mais feminina?
Às 18h35 passou uma mulher cruel e, testemunhando meu estado de graça diante das damas de abertura da escuridão, arrancou uma delas e me deu, sorrindo. "Para você guardar, levar para São Paulo". Eu estendi a mão, tomada por desgosto. Enterrei-a no meu caderninho de anotações poéticas e reportagens d'alma como quem coloca a própria noite com sangue melado numa tumba. Sem aquelas mensageiras da penumbra para avisar às estrelas o horário certo de assumir o posto do sol, ficaria claro para sempre.

Terra firme

2008-07-23T21:10:00.000-07:00

Voltei.

Vi esses dias um documentário sobre pingüins no National Geographic e me identifiquei tanto... acho que sou uma pingüina. Os casais ficam juntos a vida toda e se separam apenas para engordar. Se reencontram no mesmo lugar, no mesmo ninho e se cumprimentam dançando. Se reconhecem dançando, fazendo carinhos. Um ritual só. Aí acasalam, chocam os ovos, cuidando para que nenhum seja roubado por predadores, alimentam os filhotes e partem para mais uma jornada sozinhos. Alguns se perdem nas correntes e vêm dar uma volta no Brasil... encontrei um pelo caminho, até. Eu vi nos olhos dele (ou dela) o tamanho da saudade do companheiro. Juro que vi. Era enorme, maior que o oceano. Igual à minha do meu pingüim. Então, suspiramos juntos um suspiro gelado.

Xiriri, meu bem,
Queria-te perto.
Queria-te aqui.

Amor em sopro

2008-07-23T21:04:00.000-07:00

Uma borboleta vive dois meses. Numa vida tão curta, nada pode demorar muito. Mas muito demora o amor. Horas. A existência rápida e o encontro lento para quem vê de fora. Só para quem vê de fora. De dentro, eternidade no vento.

Tentando aprisionar ondas

2008-07-23T20:56:00.000-07:00

O deslocamento no espaço muda o tempo. Ou é a passagem do tempo que transforma a cadência do espaço? E qual dos dois é que me estica? Será que são só ilusão e pó na alquimia de mim? Pode ser que o movimento em mim descontinue tempo e espaço. Um movimento em mim, mas à minha revelia... lapido ou sou perfurada? Busca que me atravessa, revela e esconde. É outono em pleno verão. E o que é que fica? O amor.
Não. Sou eu tentando amorificar tudo. A poesia! A poesia. Mas o que há por trás dela? Tateio. Poesia é procura ou encontro? Passagem?

Coisas para dizer dos passeios que fiz, faço e refaço

2008-07-18T11:05:00.000-07:00

Onde é a entrada? Por onde é que se começa? Pelo meio se só há meio? Vou numa reportagem sem fim, sem pauta, sem fechamento, sem gancho. Talvez seja isso. De novo, de um outro jeito, numa outra janela:

http://vieirando.blogspot.com/2005/01/o-paraso-tem-cisterna.html

E outros feitiços de Ver-o-Peso

2008-07-09T06:22:00.000-07:00

Para resolver todo tipo de problema: 3 por 10.

Tamaquaré triturado

2008-07-09T06:17:00.000-07:00

O jeito pós-moderno e pouco ecológico de amansar marido.

Sobre preço

2008-06-13T07:11:00.000-07:00

Foi a Roberta quem recebeu a proposta. Estávamos num bar quando um caminhão transbordando de mandioca estacionou em frente à nossa mesa. O motorista desceu, acendeu um cigarro e, andando tranqüilamente, aproximou-se de nós e chamou a Roberta de lado. Ela foi. Eu fiquei sentada olhando o movimento, enchendo nossos copos de cerveja. Depois de uns minutos ela volta e relata: "O cara ofereceu o caminhão de mandioca para você". Ã? "O caminhão... ele quer te namorar..." Como assim, quer me namorar e me oferece mandioca!? É para que eu interprete como uma metáfora erótica? "Não! Ele disse que te dá o caminhão e as mandiocas... disse que você é uma branquelinha linda." E foi assim que descobri quanto valia o meu dote: um veículo de grande porte e muita matéria-prima para purê e aperitivos - uma colheita inteira.

Destino

2008-05-14T05:29:00.000-07:00

Tropecei e
da desordem causada pelo terremoto nas minhas idéias
emergiu uma flor,
com a raiz no lugar das pétalas
as pétalas ocupando a raiz,
sina de brotar ao contrário
e enraizar-se no vento.

O cansaço é franco

2008-05-09T08:57:00.000-07:00

Chegava em casa cansado do dia inteiro com olhos atentos ao existir alheio. Os sapatos e o terno iam para o canto do quarto e ali também deixava a vontade de existir para si próprio, para nós dois. Queria só o esforço de respirar.
A casa toda suspirava, esbaforida. As janelas com olheiras. Murchava, como uma fatia de tomate sobre o sal. Endurecia para as poucas horas que lhe restavam, que nos restavam, livres de obrigações. Não tinha energia para aquele momento suspenso entre um tijolo e outro. Guardava sua parte eficiente e oferecia a mim o bagaço, a embalagem de doce vazia. Sobrava-me o vão. E eu lhe devolvia minhas quinas. Doía saber que, na melhor parte do filme, íamos dormir ou íamos esquecer. Ele ia esquecer que precisava passar as mãos nos meus cabelos, que precisava enxergar os desvios do meu verso. Cutucão agudo no vento.
Até que, das dobras do lençol, da água que escorria pela pia depois de encharcar-lhe as rugas, brotou grama. De repente, um gramado macio, infinito, com uma placa dizendo "óbvio". Como era óbvia a nossa relação! Clara, distinta, honesta. É cansaço que temos, é tudo o que podemos trocar e trocamos até o último fio de consciência, sinceramente. Sol que ilumina e aquece até o anoitecer - e aceita o anoitecer, indo aquecer outro lugar enquanto o sonho embebe.
São nossas horas entregues, absolutamente entregues, com o corpo dolorido. Com quem mais poderíamos dividir estado tão frágil? Nos amamos e isso vem à tona quando, exauridos, contemplamo-nos em silêncio instantes antes de dormir na casa que, agora, é berço. O amor borbulha, espontaneamente, sem exigir concentração.

Notívago

2008-04-02T13:49:00.000-07:00

Vi uma baratinha na calçada da Cardeal Arcoverde. Andava cabisbaixa, desviando das rachaduras e remendos de concreto, do lixo, das solas de sapato, quando avistou o neon "Momentos Night Club". Então, iluminada, apressou o passo e entrou, como um raio, triunfante, na boate. Estava claro: era um baratinho. E saiu desacompanhado - para um outro dia na mesma calçada, tomada pelos mesmos lixos, solas de sapato, remendos e rachaduras.

Ceia

2008-03-31T13:21:00.000-07:00

Ele é capaz da comovente delicadeza de manter no bolso lenços de papel suaves para o caso de um espirro me pegar desprevinida.

Meu par é disponível, eu o encontro em dobras de ternura.

Convido-o para um chá de influências, tráfico de segredos, descobertas e ele traz bolo de morango e nescau prontinho. Eu te amo, Francisco. Para sempre.

E ficarei aqui, chocando a angústia

2008-03-31T13:04:00.000-07:00

Selo, portanto, um casamento.

Com o fascínio

com o deslumbramento

com o basbaque.

Não quero o noticiário,

mas a sobra.

Quero espaço para o encontro genuíno.

E, então, quero o âmago.

Quero a poesia

Quem é você?

2008-03-29T21:57:00.000-07:00

Eu não tenho um diário. Deveria ter. Quando se está em crise, literatura ajuda. Mas escrever resolve. Eu poderia, por exemplo, listar toda noite o que eu fiz durante o dia para a concretização do meu projeto de vida. Poderia começar escrevendo qual é o meu projeto de vida e depois passar para a fase das listas. Por enquanto, sei que preciso satisfazer a maior parte das minhas necessidades (leia-se: ter um lugar confortável para morar, poder comer comida gostosa, vestir roupas confortáveis, ver e ler coisas bonitas, viajar esporadicamente, encontrar meus amigos freqüentemente, praticar algum esporte e dormir 8 horas por dia) e melhorar o mundo. Ou seja, cuidar para que todas as pessoas, inclusive eu, possam satisfazer as suas necessidades sem machucar o que resta da natureza. Apesar de parecer claro, olhe bem. Não é. Isso é uma crise. Portanto, estou pessimista (coisa que nas condições normais não sou). Não é uma crise como, por exemplo, TPM ou frescurite. É uma verdadeira crise (com todas as novas possibilidades, caminhos e perguntas que podem surgir se eu souber aproveitar a multiplicidade de sentidos que o trauma, quando acolhido, experenciado e não apenas vivenciado, proporciona – como diz a minha analista). Que projeto de vida, realizável de acordo com a medida das minhas mãos, eu posso ter se a sensação é de que o mundo vai acabar? Todo dia batemos recorde de trânsito. Minha rinite piorou muito por causa da poluição (prova disso é que tenho escrito bastante sobre espirros – não aqui, como vocês devem ter percebido. Aliás, quem é você que vem até aqui e lê o que eu escrevo?). Eu fui assaltada e, quando falo disso, soa banal.
Sabe quando, de repente, você se dá conta – num processo que envolve as glândulas lacrimais – de que estamos indo para o brejo? Então.

Ainda bem, Fran, que você existe e segura minha mão quando fica tudo assim, cheio de neblina.

Desgosto. Esgoto. Extravagância e onipotência: O terceiro rio

2008-03-29T16:39:00.000-07:00

Saudade do rio que encontramos, que um dia foi e que nunca voltará a ser. Endireitamos as margens, esticamos os caracóis. Uma régua do pescoço à cintura, sem ombros, sem esquinas, sem rugas. Uma silhueta cimentada. Um batismo.
Da água ao lodo envenenado num mandato de esquecimento. O sol como palanque e microfone para o mal-cheiro que invade o sistema de ar-condicionado. Inconveniente como um mendigo no meio do passeio público. Estragamo-lo.

Agora vemos árvores nas bordas, dragas tornando mais tolerante o fundo. O que resta de água deve ficar contido ali. Um rio de plástico.
Se um dia voltar a dar peixes... oxímoro: vida artificial. Não se recupera o que morreu. O rio está sendo reciclado. Construído. Já é outro. Será um terceiro. Uma produção. Uma obra magnificamente humana e, portanto, antinatural. Não há convivência possível conosco. Há adaptação – às nossas necessidades. O resto pode ser apodrecido.

Eros

2008-03-19T06:59:00.000-07:00

Logo, erosão.
Portanto, ermo.
Então, eros. Ou ermitão.